La hora y la fecha de la validación probaban sin dudas que había acudido a la cita. Anoté varias veces la fecha y la hora del atentado, después las comparé con la cita con el doctor Guillaume que tenía apuntada en mi agenda. Sin embargo, cuando ya no lo creía posible, constaté que no me habían visto entrar. No había nada que hacer, estaba prisionero. No sé nada ni de su pasado ni de su infancia. —No lo sé. No recuerdo mucho de mi pasado. Sacudido de vez en cuando por sobresaltos de angustia, me levanté bañado en sudor pasado el mediodía. Tal vez era el momento adecuado para entrar en un edificio a fin de refugiarme en él. Esto significa que cada vez es más difícil saber qué producto es el mejor para que compres. Se podía distinguir a hombres de uniforme que corrían por todas las esquinas: enfermeros, médicos y socorristas continuaban recibiendo a nuevos heridos, mientras otros se encargaban de la evacuación.
No había apagado el televisor, pero mi visión era turbia, así que no conseguía enfocar para ver correctamente las imágenes. Tenía la impresión de que se hacían cargo de mí. Y, aunque, desde luego, había en lo más hondo de mí un ser que soñaba con algo diferente, había acabado por acostumbrarme. Cuando me giré, vi que el Golf arrancaba, saltaban chispas, y se dirigía hacia mí. Tenía que confiar en mi juicio, en mis sentimientos. Su diagnóstico sería más seguro que el mío. Pero no estaba seguro de en qué ministerio. Habría preferido tener la certidumbre de ser víctima de una nueva alucinación, haber sido el bueno de «Vigo Ravel, treinta y seis años, esquizofrénico». Siéntate. Túmbate. Las alucinaciones auditivas, señor Ravel, se deben a un aumento funcional de las áreas del lenguaje, en las partes frontales y temporales izquierdas del cerebro. El 8 de agosto a las 8 horas.
» Después volví a sentarme y me quedé unas cuantas horas sumido en una familiar apatía. El doctor Guillaume debía de estar muerto a esas horas. Volví a descubrir, sin verdaderamente explicármelo, esa resignación que el doctor Guillaume siempre había alabado. Era indecente pensar en mi historial médico cuando el doctor Guillaume estaba muerto sin ninguna duda. No podía evitar pensar que yo era el motivo de la mayor Parte de sus peleas. A aquella hora, seguramente se estaban tomando un cóctel al borde de su piscina, sin preocuparse ni por un instante de que su hijo hubiera sobrevivido al más terrible atentado jamás cometido en suelo francés. Todos mis libros, mis diccionarios estaban tirados por el suelo al pie de mi biblioteca y formaban una especie de montaña blanca, al borde de la avalancha. Ese hotel parisino, cuya blancura camuflaba mal una insalubridad más profunda, parecía querer anonadarme completamente.
Estaba loco, pero no hasta ese punto. Hasta donde llegaba mi memoria, siempre habían estado jubilados. Le dirigía una sonrisa vacía y después me solía ir a mi habitación, donde me encerraba hasta el día siguiente. No sé cómo se conocieron, ni dónde y cuándo se casaron, en resumen, todas esas cosas que los niños saben y que un día comprenden. Sólo hay locales técnicos ahí, señor.» Había algo anormal, algo que no tenía sentido. Pero la empresa alquilaba una buena parte de los locales a otras compañías, principalmente, a empresas privadas. Guardaban una distancia de seguridad. Cuando volví al salón, un periodista sentado en mi sillón estaba entrevistando a uno de los responsables de la seguridad del barrio de la Défense. Mi ropa estaba por el suelo o la habían tirado sobre mi sillón. Para no ser. Desde el atentado, no había tenido tiempo para cambiarme de ropa. Miró mi ropa cubierta de sangre y de suciedad.
Me gustaría hablar largamente sobre mi padre, sobre mi madre, pero sinceramente tengo la impresión de no conocerlos. Salí del taxi y me dirigí hacia la humareda que seguía levantándose sobre el barrio de negocios. —Estaba el personal de la torre, evidentemente, y sobre todo los empleados de la oficina. —Desde luego, está la sede social de la SEAM, propietaria de la torre, que es una sociedad europea de armamento. ✅ No te preocupes por las fotos, recibirás 100% de los productos que deseas. —¿Quién había en la torre en el momento de las explosiones? Sabían que iba todos los lunes por la mañana a aquella torre. —mentí, al tiempo que me alejaba. El problema era que la realidad era mucho más angustiosa que una alucinación. Era un tipo austero. Y, ahora, yo era el único juez de mi realidad. Hay pesadillas que apestan a realidad. Se habría podido pensar que un temblor de tierra había sacudido toda la habitación. Pasaron dos días sin que bajara de mi habitación.
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Todavía se veían las fotos de la Défense, y de las fuerzas de auxilio en medio de las ruinas. Cuando las bombas explotaron, estaba a unos treinta metros de la torre, no más; pero fue suficiente para salvar mi vida. Había estado al pie de la torre, y aquellas voces me habían ordenado huir. Si había sobrevivido era porque las voces de mi cabeza no eran alucinaciones. No. Tenían que ser mentiras de mi cerebro enfermo, simples mentiras, alucinaciones. Me convencí en lo más hondo de mi ser de que eran reales. Llevaba tanto tiempo convencido de que estaba enfermo, que no podía negarlo de repente. Por tanto, debía tener el coraje de admitir la evidencia, la fuerza necesaria para aceptarla: cuestionarme aquello en lo que llevaba creyendo desde hace tanto tiempo, cuestionarme lo que me había costado tanto esfuerzo. Aceleré tanto como pude. Él me tendió la mano y me cogió por el hombro, como si fuera un herido grave, después me condujo a través del laberinto de la Défense. Él era el único vínculo que podía volver a unirme a la realidad. Se contentaba con seguir al señor De Telême para todo, con un cuaderno y un bolígrafo en la mano, y esbozaba extrañas sonrisas, que no lo eran, en realidad.